Gedichte Jahreswechsel /Neubeginn

Es wird ein Fest sein,
für die, für die immer
viel los sein muss,
wird es ein Fest sein.
Los wird viel sein.

Arbeits-los wird sein,
hoffnungs-los wird sein,
hilf-los wird sein und heimat-los.

Wird ein Jahr der Losigkeit sein?

Wort-los wird zu viel sein,
ziel-los wird zu viel sein,
wert-los wird zu viel sein.

End-los wird manche Qual sein,
obdach-los, atem-los,
vater-los, mutter-los, kind-los.

Ein Fest für die,
die davon leben,
dass viel los ist.

Wolltest du nicht immer schon
gerne mal
ein Fest verderben?

Dann gib ein Wort,
gib eine Hand,
gib Obdach.

Sei Vater,
sei Mutter,
sei Kind,

gib Wert,
gib Zeit,
gib Hoffnung.

Dann wird das Fest anders sein,
als die es erhoffen,
die von der Losigkeit leben.
Dann wird ein Fest sein.

Was bringt das neue Jahr?

Leider muss ich dir sagen:

Viel Not wird herrschen -
das schaffen die Gleichgültigen.

Viel Hunger wird sein -
das schaffen die Maßlosen.

Viel Hass wird bohren -
das schaffen die Nachtragenden.

Viel Krieg wird wüten -
das schaffen die Unbelehrbaren.

Viele Massaker werden sein -
das schaffen die Fanatiker.

Doch warte –
lass dich nicht so schnell
von meiner Antwort enttäuschen.

Ich möchte nun Dich fragen:
Was bringt das neue Jahr?

Was wirst du schaffen?

Manchmal denke ich,
es kann keine lichte Zukunft geben,
wir haben sie in der Vergangenheit
zu sehr verdunkelt.

Wir haben stolze Völker ausgelöscht,
lebendige Wälder abgeholzt,
klare Seen vergiftet.

Manchmal denke ich,
es kann keine lichte Zukunft geben,
wir haben sie in der Vergangenheit
zu sehr verdunkelt.

Wir haben die Welt
mit Hass belegt,
mit Krieg übersät,
mit Blut beschmiert.

Manchmal denke ich,
es kann keine lichte Zukunft geben.

Da zerreißt ein Schrei die Dunkelheit:

"Vater, vergib Ihnen,
denn sie wissen nicht,
was sie tun!"

Der Schrei,
der am 14. Nisan
des Jahres 3791 der jüdischen Weltära,
der am Freitag, den 7. April
im Jahre 30 der christlichen Ära
den Himmel aufriss.

Und ich weiß,
erst wenn dieser Schrei seine Kraft verliert,
wenn sein schwächster Nachhall im All verklingt,
dann erst ist es wirklich zu spät.

Wie Abraham
vor vielen tausend Jahren
so darfst du gern
zum Himmel schaun
in sternenklarer Nacht

lass dir
von tausend Sternen
tausendmal aufzeigen
wie dein Gott
dir Zukunft zuspricht
mit jedem Stern
dir Heimat bereitet
mit jedem Stern

doch dann
verlier dich nicht
in tausend
wachgeküssten Träumen

von tausend Sternen über Bethlehem
lass deinen Blick zur Erde lenken
zu unzähligen Hütten
zu Kindern im Stroh
Zukunft ersehnend
Heimat entbehrend
Träume tränenverwaschen
tausendmal

dann erst erkennst du
deinen Gott ganzheitlich
tausendmal sternenklar

und du darfst neu
zum Himmel schauen
wie Abraham
vor vielen tausend Jahren

lass dir
noch einmal zurufen
welche Zukunft
welche Heimat
welche Hoffnung
dein Gott bereithält

verlier dich nun
und gut und gern
in tausend wachgeküssten Träumen

Ich bestaune den Himmel,
Mond und Sterne auf ihren Bahnen,
wie klein ist doch der Mensch,
und doch leitest Du,
der über allem steht,
auch ihn. (Psalm 8)

Der Himmel ruft allen zu:
"Groß und allmächtig ist Gott."
Die Gestirne bezeugen seine Schöpfermacht.
Ein Tag sagt es dem anderen weiter,
die Nacht ruft es der nächsten zu.
Ich höre keinen Laut,
und doch geht eine Botschaft
bis ans Ende der Erde.

Ich sehe die Gestirne auf ihren Bahnen
und erkenne, Du zeigst auch mir
den Weg zum Leben. (Psalm 19)

Gott ist mein Hirte,
immer sorgt er für mich,
er bringt mich auf saftige Weiden,
am frischen Wasser lässt er mich ruhen.
Er gibt mir Kraft und führt mich,
damit ich mich in der unendlichen Weite
nicht verlaufe. (Psalm 23)

Im neuen Jahr werde ich
ganz verrückte Sachen machen.

Ich werde mich mindestens einmal
vor dem Morgengrauen auf den Weg machen,
in den Sonnenaufgang hineinwandern,
auf einer taufeuchten Wiese
mein Frühstück genießen,
während die Sonne ihre Bahn aufnimmt.
Vielleicht gelingt es mir sogar zu träumen,
ich hätte Flügel und flöge
der Morgenröte entgegen.

Im neuen Jahr werde ich
ganz verrückte Sachen machen.

Ich werde mich mindestens einmal
nackt auf den freien Boden legen,
im Garten oder am Strand,
nichts unter mir als die Erde.
Ich werde ihre Berührung spüren;
zu lange lebte ich schon getrennt von ihr.
Da werde ich liegen,
über mir der Himmel,
werde mich durchdringen lassen
von seiner Kraft;
wie lange hat er mich
so nicht mehr erreicht.

Im neuen Jahr werde ich
ganz verrückte Sachen machen.

Ich werde mindestens einen Tag lang
alle meine Uhren abstellen.
Die Zeit wird stillstehen für mich;
so viel Zeit werde ich noch nie gehabt haben;
so viel Ruhe werde ich
noch nie empfunden haben;
die Welt wird nicht stillstehen,
nur ich in ihr,
und ich werde die Erfahrung kosten,
dass ich dennoch nichts verpasse.

Im neuen Jahr werde ich;
ganz verrückte Sachen machen.

Ich werde mindestens einen Tag lang
einem einsamen alten Menschen nahe sein,
ich werde zuhören,
wenn er mir seine Lebensgeschichte erzählt.
All seine Hoffnungen, seine Gefühle,
seine Enttäuschungen und seine Liebe
werde ich nacherleben
und verstehen,
wie viel Erinnerung, Leben,
Sehnsucht, Liebe
ein Mensch sammeln kann.

Im neuen Jahr werde ich
ganz verrückte Sachen machen.

Ich werde mindestens einmal
in jeder Jahreszeit die Kinder beobachten,
von ihnen lernen,
wie man staunen kann, hüpfen kann,
balancieren und rückwärts laufen,
wie man lachen kann,
Schneebälle wirft, Kastanien sammelt
und aus einer Decke eine Bude baut;
ich werde Kind sein, ohne mich zu schämen.

Im neuen Jahr werde ich
ganz verrückte Sachen machen.

Ich werde zur kältesten Winterzeit
mindestens eine Nacht lang
meine Heizung ausstellen,
dass der Frost Zeit hat,
an der Fensterscheibe zu spielen;
ich lasse ihn Eiskristalle malen
und werde staunend neu erfahren,
dass Sterne nicht nur am Himmel strahlen.

Im neuen Jahr werde ich
ganz verrückte Sachen machen.

Ich werde mindestens einmal
in einem Zelt übernachten,
den Kopf ins Freie betten,
in den Sternenhimmel blicken,
die Sterne zählen, die Sternbilder suchen,
auf Sternschnuppen warten,
mir wünschen, dass ich öfter mal
den Mut habe, verrückte Sachen zu machen.

Im neuen Jahr werde ich
ganz verrückte Sachen machen.

Das wird ein Jahr,
in dem ich lebe,
nicht nur einmal.

Wieviele Militärstiefel werden donnern?
Wieviele Heilrufe wird man grölen?
Wieviele Wände werden
durch Zeichen des Hasses verunstaltet sein?
Wieviele Jacken werden
Embleme der Dummheit tragen?
Wieviel Menschenverachtung wird herrschen?

Wieviele Menschen werden glauben, dass
das Böse stärker ist als alles Gute zusammen?

Wieviele Machtgebärden wird man sehen?
Wieviele Fäuste wird man erheben?
Wieviele Rausrufe werden erschallen?

Wieviel Hass wird wachsen?
Wieviel Verachtung wird wird man spüren?

Das wird daran liegen,
wieviel Zeit wir uns nehmen zu beweisen,
dass Liebe unsagbar stärker ist
als alles Böse zusammen.

Auch ich könnte mal wieder,
in die weite, sternenklare Nacht schauen,
um Unendlichkeit zu erahnen
und Ewigkeit zu verspüren.

Ich könnte mal wieder,
die Sterne zählen,
fragend, wieviel Zukunft bevorsteht,
wieviel Segen sein wird,
wieviel Hoffnung ich haben darf.

Ich könnte mal wieder
zu den Sternen schauen,
nicht, um sie zu deuten,
aber um zu hören,
welche Antwort
aus der Stille
zu mir dringt.

Ich könnte mal wieder
in die Sterne schauen
und mir zurufen lassen:

"Der Segen,
der über der ewigen Vergangenheit
und unendlichen Zukunft liegt,
gilt auch für dich."

Dass du
durchs Auf und Ab des Jahres
nicht allein gehst,
wünsch ich dir,
dass auch wir uns
dabei begegnen,
wünsch ich mir.

Dass wir,
Vorfreude teilen,
und uns innig umarmen,
nicht nur im Advent
und zur Weihnachtszeit,
wünsch ich uns.

Dass wir zurückblicken - besinnlich,
Hoffnung schöpfen - erwartungsvoll,
nicht nur zum Jahreswechsel,
dass wir uns in den Rollen
verlieren dürfen,
von denen wir sehnsuchtsvoll träumen,
und dass wir uns die Masken abnehmen
um uns so zu offenbaren,
wie wir uns noch niemals sahen,
wie nur Gott uns kennt,
wünsch ich uns,
nicht nur zur Karnevalszeit.

Dass wir,
im Leid uns stützen,
Schweigen und Verzichten
uns reich macht
und wir das Leben
immer wieder feiern,
nicht nur zur Fasten- und Osterzeit,
dass wir uns den Mut geben,
das Richtige zu sagen,
für das Gerechte zu kämpfen
und wir Gott in seiner Vielfalt erkennen,
nicht nur mitten im Kirchenjahr,
wünsch ich uns.

Dass wir,
nicht nur im Herbst,
einander mit Dank erfüllen,
Umkehr kosten,
Veränderung genießen,
und Kraft empfangen,
loszulassen,
wünsch ich uns.

Dass wir immer wieder
die Chance ergreifen,
den Weg neu zu gehen
und er uns zur Erfüllung wird,
mehr und mehr,
Jahr für Jahr,
allein, gemeinsam
und mit anderen,
wünsch ich uns.

Und dass wir uns,
wenn wir einander
auf diesem Weg verlieren,
immer wieder gern begegnen,
eine Lebenszeit lang,
das wünsch ich dir und mir.

Keiner findet es seltsam,

dass du die schwarze Katze fürchtest,
dass du mit lauten Knallern Dämonen vertreibst.

Keiner lacht dich aus,

dass der Schornsteinfeger deinen Tag verändert,
dass das vierblättrige Kleeblatt dir neue Hoffnung macht.

Man hofft mit dir,

Dass du deinem Talisman vertraust,
dass du ohne dein Maskottchen nicht leben kannst.

Man versteht das gut,

dass die 13 dir Unglück bringt,
dass in den Sternen dein Schicksal steht.

Man freut sich,

dass du einen Glauben hast,
du darfst ihn gerne mitnehmen in eine neue Zeit.

Doch, wie seltsam, wenn du hoffst,

dass ein gutes Wort heilende Wirkung hat,
dass freundliche Gedanken verändernde Kraft besitzen,
dass eine Berührung aufleben lässt.

Man schaut dich zweifelnd an.

Dass der Segen des allgegenwärtigen Gottes alles Gute bewirkt,
dass der Mann aus Nazareth neue Zukunft zeigt.

Man findet dich seltsam.


Dass die Kraft, die Himmel und Erde bewegt
dein Leben erneuert.
Dass ein Gebet deinen Tag verändert,
dass Liebe Berge versetzt.

Man rät dir, dies lieber für dich zu behalten.

Aber so

wird die Zukunft nicht heller sein,
als die Vergangenheit war.

"Zeit, wenn du sie hast, wird sie dir gegeben -
wenn du sie nicht hast, wird sie dir genommen",
sagt mir der Mönch, so bedächtig,
als sei damit alles gesagt,
was man über Zeit sagen kann.
Ich kann ihm kein weiteres Wort entlocken
- als wolle er mich nun
mit diesem Satz allein lassen.

Vielleicht will er mir sagen:
Fülle deine Zeit,
und du wirst sehen,
wie sie wächst
- sie wird nicht “totgeschlagen”
vor dir liegen.

Vielleicht will er mir sagen:
Teile die Zeit mit anderen Menschen,
sie wird Blüten tragen,
und du wirst die Früchte ernten können
- in gefüllten Körben wirst du die Zeit tragen.

Vielleicht will er mir sagen:
Wenn du keine Zeit hast,
zu träumen mit den Träumenden,
zu fühlen mit den Fühlenden,
wird viel gestorben sein in dir
- mitten im Leben.

Vielleicht will er mir sagen:
Wenn du aber Zeit hast,
zu trauern mit den Trauernden,
zu hoffen mit den Hoffenden,
wirst du das Leben gewinnen
- mitten im Leben.

Vielleicht will er mir sagen:
Wenn du an Feiertagen nicht feierst,
an Tagen des Suchens nicht suchst,
an Tagen der Besinnung dich nicht besinnst,
wird man dir die Tage dafür nehmen
- bevor du es merkst.

Vielleicht will er mich gar nicht
allein lassen mit seiner Weisheit,
sondern will still bei mir sein,
wenn dieser Satz von ganz allein
immer wieder mal in mir wirkt:

Zeit, wenn du sie hast, wird sie dir gegeben -
wenn du sie nicht hast, wird sie dir genommen.

"Sie fließt davon",
klagst du,
"die Zeit."

Du gäbst so viel dafür,
sie einmal anzuhalten.

Doch unaufhaltsam
reißt sie dich mit,
rinnt sie mit dir,
rast du mit ihr.

Du gäbst so viel dafür,
sie einmal anzuhalten.

Und wenn du,
einen Augenblick nur,
deine Selbstverständlichkeiten
auf den Kopf stellst,
gegen den Strom schwimmst,
gegen den Zeitgeist denkst,
gegen den Hass liebst,
hältst du sie dann nicht an,
für dich,
die Zeit,
einen Augenblick nur?

Summieren sich
die Augenblicke
dann nicht
für dich,
zur Ewigkeit,
mitten im Strom der Zeit?

So, dass du sagen kannst:
Sie fließt mir nicht daher,
sie rinnt mir nicht dahin,
sie rast mir nicht davon,

ich geh mit ihr,
und sie mit mir,

meine Zeit?

"Wohin ich auch reiste",
sagte die alte Frau,
"überall begegnete ich ihnen,
den Menschen, die wie ich verzweifelt
versuchten, mit der Zeit umzugehen.

Und so habe ich - manchmal allein,
manchmal zu zweit, zu dritt oder mit vielen -

die Zeit gesucht, gewonnen und verloren,
die Zeit gegeben, genommen und vertrieben,

Zeit gehabt zum Hassen und zum Lieben,
die Zeit verschenkt, vergeudet und gestohlen,
die Zeit geopfert, geschunden und totgeschlagen,

Zeit gehabt, zum Singen und zum Klagen.

Überall begegnete ich ihnen,
den Menschen, die wie ich verzweifelt versuchten,
mit der Zeit umzugehen.

Nun möchte ich
dem Menschen begegnen,
der sie mit mir, ganz einfach nur
in Gottes Hand zurücklegt".

Wohin ich auch gehe,
Du bist schon längst da;
Du bist diesseits und jenseits
aller Zonen, aller Grenzen,
aller Längen- und Breitengrade.

Wie immer ich die Welt aufteile,
Du bist in Nord und Süd,
in Ost und West;
Du bist im Sonnenschein
und in der Nacht.

Du bist mit mir
im tiefsten Schnee,
im stärksten Regen,
auf dem weiten Meer,
auf dem höchsten Berg,
überall bist Du.

Du bist der Tag,
Du bist die Nacht,
kein Datum hält dich auf,
Du springst mit mir
über alle Zäune,
Du nimmst mich mit
durch alle Zeiten.

Das ist alles alt,
aber immer wieder neu,
weil das Gegenteil zu schnell alt wird:

Segne mit liebevollen Gedanken;
mit guten Wünschen spare nicht;
hoffe für die Bedrückten;
gegen das Böse erhebe dein Wort;
den Argwohn verbreite nicht.

Finde eine Entschuldigung
für die Verurteilten;
deinen freundlichen Blick
lass hervorschauen;
dein Lächeln schenke reichlich;
zur Offenheit löse dich;
deine Hand werde leicht für eine gute Tat.

Weil du damit neue Hoffnung schaffst,
ist es immer neu, so alt es scheint.

Niemals wird aufhören:
Saat und Ernte, Frost und Hitze,
Sommer und Winter, Tag und Nacht.

Gott hat es uns zugesagt,
das ist der Rhythmus der Zeit,
der uns gegeben ist.

Er bewirkt,
dass wir uns sicher fühlen,
geborgen, geliebt, umsorgt.

Doch diesen Rhythmus
haben wir Gott längst
aus der Hand genommen;
aus der Gleichmäßigkeit wurde:
Fortschritt und Wachstum,
neuer und schneller, höher und weiter,
endlos und ziellos.

Aus dem steten Wiederkommen wurde:
unwiederbringbar, unumkehrbar,
unwiederholbar und machbar.

Die Dankbarkeit, Geborgenheit,
innere Sicherheit und Vertrautheit
weicht der Überheblichkeit, Ängstlichkeit,
äußeren Sicherheit und Verlorenheit.

Doch Gottes Zusage
bleibt Wirklichkeit und erfüllt
sich immer wieder neu:

Niemals wird aufhören: Saat und Ernte,
Frost und Hitze,
Sommer und Winter, Tag und Nacht.